crosse de Fougère sp., massif de Belledonne, Isère, mai 2009
D’empressements excréteurs en nuits dévastées, tout a été fantasmé, vécu, dit et rebattu. Quels que soient l’éblouissement premier et l’élan qu’il impulse, nous n'inventerons rien pour la grande Histoire qui unit l'homme à la femme, nous ne rajouterons rien aux premières pages du roman. Et chaque jour pourtant nous continuons à investir dans l'illusion que nous sommes uniques l'un pour l'autre, que chabadabada et les gondoles à Venise. Qu’est-ce qui nous pousse à nous perdre dans ce mensonge ? Qu’est-ce qui nous invite à nous réfugier en la primauté de l’amour, de ce seul amour-là, sinon la dictature effroyable du désir et sa ruine annoncée que la raison cherche sans cesse à négocier contre quelques arias poétiques ?
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